La neige est encore là, mais le jour s’en va. L’homme s’est arrêté au milieu du terrain, les pieds plantés, les mains dans les poches. Il ne bouge pas. Devant lui, la cité s’allume sans bruit — une fenêtre, puis dix, puis cent. C’est la frontière exacte : derrière lui, ce qui reste du blanc ; devant lui, le jaune qui prend. Il regarde comme on regarde quelqu’un se réveiller. Il sait qu’il va y entrer.